La canción de amor de J. Alfred Prufrock por T.S. Eliot

(...)

Y habrá tiempo, seguro,

para el humo amarillento que vaga por la calle

frotándose el lomo en las ventanas;

habrá tiempo, habrá tiempo

de adoptar una cara para enfrentar las caras que enfrentas;

habrá tiempo para matar y crear,

y tiempo para todos los trabajos y los días

de manos que levantan y arrojan en tu plato una pregunta;

tiempo para ti y tiempo para mí,

y tiempo aún para cien indecisiones,

y para cien visiones y revisiones,

antes de que llegue la hora del té.

(...)

Y habrá tiempo, seguro,

para preguntar “¿Me atrevo?” y “¿Me atrevo?”

tiempo para dar media vuelta y bajar la escalera,

con un claro de calva en mi cabeza —

(“¡Cómo le está raleando el pelo!”, dirán)

Mi levita, mi cuello subiendo con firmeza a la barbilla,

mi corbata sobria y fina, pero con un prendedor sencillo —

(“¡Cómo tiene de flacos los brazos y las piernas!”, dirán)

¿Me atrevo a perturbar el universo?

En un minuto hay tiempo

para decisiones y revisiones que un minuto anulará.

Pues ya las conozco todas, las he conocido todas 

he conocido las noches, las mañanas y las tardes,

he medido mi vida con cucharas de café;

conozco las voces que se apagan con una cadencia moribunda

bajo la música de un cuarto distante.

¿Cómo animarme, entonces?

Y ya conocí los ojos, los he conocido todos 

los ojos que te encasillan en un enunciado,

y cuando esté encasillado, despatarrado en un alfiler,

cuando esté clavado y retorciéndome en la pared,

¿cómo empezar a escupir

todas las colillas de mis días y maneras?

¿Y cómo animarme?

Y ya conocí los brazos, los he conocido todos 

brazos con pulseras y blancos y desnudos

(¡pero a la luz de la lámpara, cubiertos de vello claro!)

¿Es perfume de un vestido

lo que me hace divagar?

Brazos que se apoyan en la mesa, o se envuelven en un chal.

¿Debería, entonces, animarme?

¿Y cómo tendría que empezar?